Nous empruntons chaque fois l'étroit pont de bois qui l'enjambe. Un bref détour, avant de poursuivre le long du lac.
Un jour d'hiver, l'étang est gelé. Nous nous arrêtons net, à deux mètres du héron qui marche sur la glace, son reflet en miroir. Une patte après l'autre, sans dire un mot. Nos respirations embuent l'espace, pas la sienne. Il se déploie finalement, et s’envole, pour s'éloigner juste ce qu'il lui faut et atterrir là-bas, entre les roseaux.

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